Jon Uriarte (El Correo)

Este año cumpliré 41 años dedicados a esta profesión que llaman periodismo. Y nunca, salvo muy contadas veces, he hablado de clubes de fútbol que no fueran el mío. Ni bien, ni mal. Quien me conoce sabe que soy vehemente en asuntos futboleros, pero cuando hablo o tecleo no me dejo llevar por el frentismo futbolero. «La pasión por la cháchara deportiva es el colmo del solipsismo ya que todas las premisas son interesadas y no hay sentido crítico». Lo dijo Umberto Eco cuando le preguntaban si odiaba el fútbol. Siempre respondía que lo que aborrecía era la subjetividad fanática del hincha, que le hace ver penalti clamoroso del rival y patada al aire de su equipo. Lo recuerdo porque siempre sucedió, y ahora más, en el mundo de cierto periodismo amarillo. Sobre todo desde que las redes sociales confirman que hay más de un tonto por pueblo. Nos ha tocado una semifinal con nuestros vecinos y paisanos. Y me preocupa esa gente que debería tener dos dedos de frente pero que, lejos de apagar las brasas, las azuza hasta provocar incendios. Luego nos llevaremos las manos a la cabeza cuando la calle pase a carne y sangre lo que otros han dicho por la tele , la radio o la puñetera X.
Consideramos normal que un periodista, o colaborador renombrado, llame cerdo a un jugador del equipo rival, dude de su nacionalidad por ser negro o afirme que les roban los partidos. No pasa nada. Puedes decir lo que sea que sale gratis. Y que eso se suelte en un bar, con varias copas de más, es comprensible. Pero que se haga delante de un micrófono, ante una cámara o en un móvil, cuando te da tiempo a pensar lo que vas a escribir, es muy preocupante. Si me han leído alguna vez sabrán que critico más a los míos, sea equipo, directiva o afición, que a los rivales. Lo fácil es mirar la paja en el ojo ajeno y obviar la viga en el propio. No les oculto que lo primero genera más satisfacciones. Al menos aplausos cercanos. Pero no estamos aquí para ser hooligans con derecho a megáfono. Que tengamos un trabajo con repercusión no debe servir para expandir el fanatismo, sino para contar la verdad. Pero ese es el nivel. Por un ´like´ pongo a caldo a tu madre. Y si no funciona a la mía. En unos días tenemos el partido de ida de las semifinales de Copa del Rey. Y la mala baba que se respira viene de tiempo atrás. Por lo que aventuro días desagradables antes y después. No lo confundamos con pique sano, que por otro lado no existe, sino con insultos de ida y vuelta que a nadie hacen bien. Al tiempo.
Arrancando el año 2000 pregunté a un árbitro de Primera si de verdad ninguno de ellos era hincha o seguidor de algún equipo. Reconoció que todos los que había conocido tenían algún club favorito. Unos mucho, otros poco. Pero no existía la objetividad absoluta. Acto seguido dejó claro que eso no les impedía ser justos y ecuánimes a la hora de arbitrar. Puso como ejemplo al futbolista que, siendo de un equipo desde niño, jugaba en otro y si tenía que meterle un gol lo hacía sin pestañear. Conozco casos y doy fe de que es así. Se llama profesionalidad. El tema de los árbitros podríamos discutirlo, pero aceptaremos pulpo. Lo que no tiene un pase es que mis colegas de profesión digan que no son de ningún equipo. No se lo cree ni el tato. Parece más un postureo influenciado por este mundo que no cree que alguien pueda ser un verdadero profesional y obrar en consecuencia. Y luego está la otra fauna. El que subraya su afinidad. Tiene que ser más incondicional de su equipo que el escudo. A lo que añadiremos el periodista que vive más pendiente de lo que hace el vecino que lo que pasa con su equipo. Ojo que cada vez son más.
No diré nombres porque no merecen publicidad. Pero hay seis, al menos, que por cada diez mensajes que escriben en las redes, siete son sobre su rival y no sobre su club. Siempre para señalar que los árbitros los ayudan, son mala gente o, simplemente, les dan asco. Ese es el nivel. Por eso solo pido una cosa. Que nadie malmeta más. Bastante tensa es una semifinal como para que los bocazas con derecho a opinar fustiguen al caballo de la ira. Por bastante menos a alguno le metía en prisión. Pero en la del tonto acomplejado. Pena que no exista esa cárcel. Porque estaría llena.